Cumplida soledad

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I

Unas gafas de sol ocultaban su mirada perdida. A pesar de que el verano comenzaba a evidenciar su llegada, una sudadera con capucha le servía como disfraz camuflado de su física apariencia, y la barba de una semana ayudaba a acrecentar su deseado anonimato. Un libro de poemas en su mano izquierda le daba cierto aire de bohemio intelectual de los 70, y sus estudiados movimientos parecían delatar cierto nerviosismo.

Cuando entró en el local, después de una interminable hora y media en la cola de acceso, buscó una mesa en un discreto rincón junto a la cocina. Al servirle un humeante plato de potaje de lentejas, un imberbe joven le saludó con cariño: “Hola, profesor, hace tiempo que no le veíamos por el albergue…”

II

Pasaba demasiado tiempo solo, enfrascado en sus lecturas y escribiendo poemas que, algún día, repartiría a sus conocidos. Había sido un verano extremadamente caluroso para los setenta y siete inviernos que le contemplaban. Se sentía cansado, muy cansado.

Aquel penúltimo sábado de septiembre fue un día especial. Seguramente no estaba preparado para el incesante aluvión de consecutivas imágenes de gratuita violencia y desgracia que, por azar, recibieron sus retinas. “Fueron aquellos instantes frente al televisor los que comprimieron su frágil corazón, provocando el fatal desenlace”, informó la prensa. Pero, en realidad, nunca tuvo televisión en aquel pequeño y sombrío apartamento donde le encontraron, inerte, asomado a una diminuta ventana desde la que diariamente veía pasar la vida.

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© Antonio Fernández Ferrer (junio 2015)

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